Les vivants et les morts
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Le deuil ne fait que passer de mains en mains, faute de mieux ; mains entre lesquelles il s’abîme et se réinvente sans que personne y comprenne rien.
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Écrire à l’aube, entre loup et chien, ne relève pas du hasard. C’est se ficher à l’exact endroit où la conscience de la fin et la conscience du début se soudent l’une à l’autre.
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La beauté tremblée d’un poète qui a remis son âme, ses paroles et ses gestes, tout son bagage de sensations et de pensées, entre les mains souveraines du temps.
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C’est comme si, sur le seuil de l’immense majorité de ses chansons, Vic Chesnutt nous disait : “Ok, cet endroit est sans doute le dernier où, en temps normal, vous auriez envie de faire halte pour la nuit. Mais voyez comme l’horizon s’obscurcit, sentez tout ce qui nous menace alentour, écoutez comme le ciel et…
L'homme du dessous 